Я вот сижу, слушаю хорошую музыку. А часы уже показывают четвертый час. Спать пора вообще-то. Но настроение какое-то не сонное. Тело просит отдыха, а мозг впал в странное состояние - на грани сна и яви. В общем завис.
На улице кстати гребаное лето. +4С. Сегодня вышел на 10 минут на улицу. Одел свитер и кожаную куртку. А ночью приснилось, что выбираю маме квартиру на Кубани. Солнца хочу!
Я тут заметил, что разучился выражать себя в стихах. Попробовал пару дней назад - и ничего. Да и проза получается сухой. Неживой какой-то. Может это профессиональная деформация?
Хотя может и другие причины. Обычно для творчества мне нужен был какой-нибудь стресс. Разрыв реальности. Волненье чувств.
Сейчас же этого нет. И очень давно не было. Все идет хорошо, размеренно.
Хотя в последнее время мое хорошо больно смахивает на болото. Болото в котором мне хорошо.
И все-таки пойду я спать. А тебе шлю очень хороший рассказ Ричарда Баха "Чайка по имени Джонатан Ливингстон". Такие вот рассказы дают мне ощущение реальности. Хотя и не вытаскивают из болота, но ясно дают понять где я.
Пока.