Когда весенний, первый гром,
как бы резвяся и играя,
Грохочет в небе голубом.
Гремят раскаты молодые,
Вот дождик брызнул, пыль летит,
Повисли перлы дождевые,
И солнце нити золотит.
С горы бежит поток проворный,
В лесу не молкнет птичий гам,
И гам лесной и шум нагорный -
Все вторит весело громам.
Ты скажешь: ветреная Геба,
Кормя Зевесова орла,
Громокипящий кубок с неба,
Смеясь, на землю пролила.
(Ф.Тютчев "Весенняя гроза")
А может и не люблю совсем,
А может люблю, но не дома
А гроза это совсем не весенняя,
и так сыро, серо и противно
А может быть противно сидеть дома за этими билетами
И вот уже и маю конец … обидно весна ушла
