Дорога бесконечна. Но как же иногда страшно бывает идти по Ней... И тогда - в заросли колючих кустов на обочине, а за ними - ромашковое поле или выстланная мягким мхом лесная поляна, или бесконечное звездное небо над стогами сена... Или неслышно моросящий дождик над старым парком... Или тепло нагретого солнцем битума, и черепичные крыши под ногами, и ворох перьев за спиной... Или шуршащий занавеской ветер и теплый лучик в ладошке... Конечно, это трусость. Я и не спорю. Но ведь Дороге - все равно. Она терпеливо ждет... Потому что знает - в любой момент Она ляжет снова под ноги, и никуда ты от нее не денешься... Только уже отцветут ромашки, лягут сугробы, промокнет под осенними ливнями сено... Вспузыриться и покроется трещинами битум, осыплется черепица с крыш, утихнет ветер. И не будет кустов на обочине. Будет лишь Дорога и стена... по обе стороны.
Малыш, а если так? Помнишь, в нашей любимой книжке... "О Дороге не спрашивайте. Я сам до сих пор не знаю, что она такое. Знаю только, что она есть... Это путь, на котором не гаснет надежда; на котором ты можешь получить прощение, если очень виноват; можешь встретить тех, кого потерял; можешь прийти в те заветные места, о которых мечтал; можешь вернуться домой... Только путь по Дороге труден и долог. И здесь особенно важно, чтобы у тебя за спиной светило негаснущее окно. Или - впереди... "