Стихотворения, которые вам нравятся

Какой тяжелый, темный бред!
Как эти выси мутно-лунны!
Касаться скрипки столько лет
И не узнать при свете струны!

Кому ж нас надо? Кто зажег
Два желтых лика, два унылых...
И вдруг почувствовал смычок,
Что кто-то взял и кто-то слил их.

"О, как давно! Сквозь эту тьму
Скажи одно: ты та ли, та ли?"
И струны ластились к нему,
Звеня, но, ластясь, трепетали.

"Не правда ль, больше никогда
Мы не расстанемся? довольно?.."
И скрипка отвечала да,
Но сердцу скрипки было больно.

Смычок все понял, он затих,
А в скрипке эхо все держалось...
И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось.

Но человек не погасил
До утра свеч... И струны пели...
Лишь солнце их нашло без сил
На черном бархате постели.

И. Анненский

Цветаеву, кажется, любят очень многие - я, в общем, не исключение , хотя мое любимое стихотворение, кажется еще не было озвучено:

Ты, меня любивший,
Фальшью истины и правдой лжи!
Ты, меня любивший,
Дальше некуда - зарубежи!
Ты, меня любивший,
Дольше времени - десницы взмах!
Ты меня не любишь больше -
Истина в пяти словах.

Цветаеву, судя по всему, любят очень многие - я, в общем, не исключение , хотя мое любимое стихотворение, кажется, еще не было озвучено:

Ты, меня любивший,
Фальшью истины и правдой лжи!
Ты, меня любивший,
Дальше некуда - зарубежи!
Ты, меня любивший,
Дольше времени - десницы взмах!
Ты меня не любишь больше -
Истина в пяти словах.

А вот еще Наум Коржавин:

Полон я светом, и ветром, и страстью,
Всем невозможным, несбывшимся ранним...
Ты — моя девочка, сказка про счастье,
Опроверженье разочарований...
Как мы плутали,
но нынче,
на деле
Сбывшейся встречей плутание снято.
Киев встречал нас
веселой метелью
Влажных снежинок,— больших и мохнатых.
День был наполнен
стремительным ветром.
Шли мы сквозь ветер,
часов не считая,
И в волосах твоих,
мягких и светлых,
Снег оседал,
расплывался и таял.
Бил по лицу и был нежен.
Казалось,
Так вот идти нам сквозь снег и преграды
В жизнь и победы,
встречаться глазами,
Чувствовать эту вот
бьющую радость...
Двери наотмашь,
и мир будто настежь,—
Светлый, бескрайний, хороший, тревожный...
Шли мы и шли,
задыхаясь от счастья,
Робко поверив,
что это — возможно.

А это было в настоящем,
Хоть начиналось все в конце...
Был снег, затмивший все.
Кружащий.
Снег на ресницах. На лице.
Он нас скрывал от всех прохожих,
И нам уютно было в нем...
Но все равно — еще дороже
Нам даль была в уюте том.
Сам снег был далью... Плотью чувства,
Что нас несло с тобой тогда.
И было ясно. Было грустно,
Что так не может быть всегда,
Что наше бегство — ненадолго,
Что ждут за далью снеговой
Твои привычки, чувство долга,
Я сам меж небом, и землей...
Теперь ты за туманом дней,
И вспомнить можно лишь с усильем
Все, что так важно помнить мне,
Что ощутимой было былью.
И быль как будто не была.
Что ж, снег был снег... И он — растаял.
Давно пора, уйдя в дела,
Смириться с, тем, что жизнь — такая.
Но, если верится в успех,
Опять кружит передо мною
Тот, крупный, нежный, влажный снег,—
Весь пропитавшийся весною...

Сообщение отредактировал(а) chantarelle - 19.01.2006 - 12:42

Уж, извините, пробило

Бабушка, видишь, я мою в передней пол.
У меня беспорядок, но в общем довольно чисто.
Глажу белье, постелив одеяльце на стол,
И дети мои читают Оливер Твиста.

Бабушка, видишь, я разбиваю яйцо,
Не перегрев сковородку, совсем как надо.
В мире, где хаос дышит сивухой в лицо,
Я надуваю пузырь тишины и уклада.

Бабушка, видишь, я отгоняю безумье и страх,
Я потери несу, отступаю к самому краю:
Рис еще промываю в семи водах,
А вот гречку уже почти не перебираю.

Бабушка, видишь, я в карауле стою
Над молоком, и мерцает непрочная сфера...
Вот отобьемся - приду наконец на могилу твою
Как к неизвестному воину, бабушка Вера!
Марина Бородицкая

...опоры нет, защиты - никакой,
заранее готовиться - нелепость,
нет равновесья, призрачен покой,
где в должный час любая рухнет крепость,
ничто не вощвратится - ни фасоль
в стручок, ни в землю ствол, который спилен,-
но, если силу не утратит соль,
все остальное как-нибудь осилим.
Юнна Мориц

Пенсию буду тратить на бредни,
летние перчатки и серебряные босоножки,
а говорить, что на хлеб не хватает.
Устану - сяду прямо на тротуар, а что?
Буду по мелочи приворовывать в магазинах,
срывать стоп-краны и своей клюкой -
ах, пардон, тростью -
пр-роводить по всем решеткам.
О, я отыграюсь за всю трезвость своей молодости!
Дженни Джозеф

Сообщение отредактировал(а) chantarelle - 19.01.2006 - 13:43

Прекрасны слова, лишь когда не расходятся с делом!

Прекрасны слова, бесподобны признанья и речи,
Особенно если звучат от влюблённой души!
Но как бесконечно оттянуты нужные встречи,
Которых ни ты и ни я торопить не спешим…

И каждый раз вновь происходит нелепое что-то:
Мешает болезнь, увлеченья, работа, друзья…
И, сами, страдая, страдать заставляем кого-то -
Опять отрекаемся, нежно друг друга любя!

В такие минуты обычно приходят сомненья,
И, кажется: встречи не будет уже никогда!
Возможно, любви нашей бесы готовят гоненья?
Но если угодно, Господь помогает всегда!

Надеяться надо, просить и молить бесконечно;
Но также самим обязательно что-то решать:
Мгновенья удачи так кратки порой и не вечны –
И счастье не будет полжизни спокойно нас ждать!

Прекрасны слова, лишь когда не расходятся с делом!
А если они в пустоту, значит «грош - им цена!»
И сами должны мы пенять на себя, что не смело,
Растратили чувства впустую, как след ото сна…

Придёт осознанье потом, а пока безысходность
Тоской заползает и медленно душит любовь…
Потоком сознанья на суд выставляется скромность,
Чтоб ей быть в ответе за всё происшедшее вновь…

Прекрасны слова, бесподобны признанья и речи -
Они так нужны, исцеляют и греют сердца!
Но если слова не способны закончится встречей,
То значит они – это просто начало конца…

© Ольга Тимофеенко




Сообщение отредактировал(а) Порой разумная - 23.01.2006 - 17:11

Это стихотворение моего друга... Люди, если понравится, опубликую еще... Он так пишет, что задевает просто до глубины души...

* * *
Впервые в жизни хочется: заткнуться
и в приступе критического счастья
пить взглядом ночь,
как пьют луну из блюдца
и топят сигареты в крепком чае;
быть старшим и её, как детонатор,
брать в руки, опасаясь за неё же;
стать персонажем собственной сонаты,
кусать металл её простых серёжек;
уткнуться в свежий апельсинный ворох
её волос и, достигая тверди,
почувствовать себя её опорой,
её Сезанном и Джузеппе Верди.

Сергей Ивкин

Сообщение отредактировал(а) Тигренок - 10.03.2006 - 11:22

Кто устоял в сей жизни трудной,
Тому трубы не страшен судной
Звук безнадежный и нагой.
Вся наша жизнь - самосожженье,
Но сладко медленное тленье
И страшен жертвенный огонь...
Д. Самойлов

Баллада судьбы

Я не знаю, какая строка обернется последней,
На каком из аккордов ударит слепая коса,
Это вы – короли; я – наследник, а, может, посредник,
Я – усталое эхо в горах. Это вы – голоса.

Перекрестки дорог – узловатые пальцы старухи,
Я не знаю, какой из шагов отзовется бедой,
Это вы – горсть воды; я – лишь руки, дрожащие руки,
И ладони горят, обожженные этой водой.

У какого колодца дадут леденящей отравы,
Мне узнать не дано, и глоток будет сладок и чист,
Это вы – соль земли; я – лишь травы, душистые травы,
Вы – мишень и стрела, я – внезапно раздавшийся свист.

От угрюмых Карпат до младенчески-сонной Равенны
Жизнь рассыпалась под ноги звоном веселых монет,
Вы – горячая кровь; я - ножом отворенные вены,
Вы – июльское солнце, я – солнечный зайчик в окне.

День котомкой висит за спиной, обещая усталость,
Ночь укроет колючим плащом, обещая покой,
Это вы – исполины; я – малость, ничтожная малость,
Это вы – гладь реки; я – вечерний туман над рекой.

Но когда завершу, упаду, отойду в бездорожье,
Замолчу, допишу, уроню, откажусь от всего,
Вас – великих! Могучих! – охватит болезненной дрожью:
Это он, это мы, и какие же мы без него …

(с) Генри Лайон Олди "Хеннингский цикл"

Ветер надежд растрепал мои волосы.
Я живу перелетом птиц.
Жизни бегут разноцветные полосы
Вниз по ручью исчезающих лиц.

Сколько лет
Я ищу наугад
Ясный свет,
Где любви водопад,
Где ответ
На вопросы, которые
Я сам себе задаю невпопад!

День суетится резиновым мячиком,
Прыгает и вертится волчком.
Серость манит зазывающе пальчиком
Тихой привычкой и узким мирком.

Только я
Не могу не мечтать,
Сам себя
Все пытаюсь понять.
Зря - не зря,
Но живу ожиданием,
Что научусь белой птицей летать.

Мир распишу золотистыми красками,
Солнечным ощущеньем весны
Перемешаю реальность со сказками,
Буду являться тебе через сны.

Я же не раб
Обстоятельств и дел.
Сам выбираю
Свой путь и удел,
Сам сочиняю
Себе настроение,
Сам добиваюсь того, что хотел.

Ветер чудес растрепал мои волосы,
Ночи шаль разлеглась полотном.
Первой струны обжигающим голосом
Сердца призывы звучат перед сном.

Верю ему,
Что однажды найду
Света родник
В изумрудном саду.
Путником, странником, солнечным мальчиком
Я по лугам этой жизни иду.

Андрей Чащин.

И вот еще:


Косой и хлесткий дождь
Шумит в блестящих листьях,
Бушует водосток,
Пульсируют ручьи,
Гудит, поет поток,
Встревоженный и быстрый :
«...дождинки, вы ничьи...
...дождинки. Вы ничьи...»

А дождь стучит в окно
Осколками по нервам,
Целуя край травы,
Летучий пух губя.
Он пишет на стекле
Тугим зеленым стержнем:
«...дождь любит не тебя...
...дождь любит не тебя...»

Под ливнем грозовым
Как ночью на вокзале.
Предчувствие любви...
Предчувствие беды...
И вскроются слова,
Что нам не дописали:
«...дождь смоет все следы...
...дождь смоет все следы...»

Автора не знаю...

Я - Женщина, и, значит, я - Актриса,
Во мне сто лиц и тысяча ролей.
Я - Женщина, и, значит, я - Царица,
Возлюбленная всех земных царей.
Я - Женщина, и, значит, я рабыня,
Познавшая солёный вкус обид.
Я - Женщина, и, значит, я - Пустыня,
Которая тебя испепелит.
Я - Женщина. Сильна я поневоле.
Но знаешь, даже если жизнь - борьба,
Я - Женщина, я слабая до боли.
Я - Женщина, и, значит, я - Судьба.
Я - Женщина. Я просто вспышка страсти,
Но мой удел - терпение и труд.
Я - Женщина. Я то большое счастье,
Которое совсем не берегут.
Я - Женщина. И этим я опасна.
Огонь и лёд навек во мне одной.
Я - Женщина, и, значит, я - Прекрасна
С младенчества до старости седой.
Я - Женщина, и в мире все дороги
Ведут ко мне, а не в какой-то Рим.
Я - Женщина, я избранная Богом,
Хотя уже наказанная им...


Что то в нем все таки есть ..завораживающего )))

Некрасивая девочка.

Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.

Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?

Заболотский. 1955.

Сообщение отредактировал(а) Надя П. - 4.03.2006 - 01:43

а мне надоело во всём быть первой
как будто всё только мне одной надо
и не нужно меня называть стервой
и не стоит вам угрожать мне адом

надоело ведущей быть. Ведомой
в сто раз приятней, в тысячу раз - лучше
никаких обязательств. Ать-два, вольно
разойтись
а придёт господин Случай

вот он пусть и правит. Вот ему вожжи
а я как та баба - прочь с той телеги
кто-то мне скажет - "ты не права". Может
и не права
но так немного легче

мы не ищем лёгких путей, мы сами
сперва настроим себе проблем горы
а потом, подвязавшись поясами
идём их покорять
или у моря

сидим со своим разбитым корытом
молча сидим - ждём хорошей погоды

Ангел смотрит с небес -
крылом подбитым
не может даже махнуть
проходят годы

(с) Зинуля