Жила-была девочка, и жила чужими жизнаями, знаешь, был такой талант -- очень быстро настраиваться на чужую волну... Она коллекционировала, как красивые фантики, осколки и брызги чужих жизней: отрывки разговоров, улыбки, фрагменты фильмов. Собирала и помнимла все. Дома раскрывала свою шкатулку с сокровищами и перебирала, и так, этим -- жила, вживалась и проживала эти живые истории и искренне радовалась своим богатствам.
У нее было много друзей, ведь она, как никто, умела понять. У нее было много радости, ведь она разлита вокруг, если уметь радоваться малому. Она не умела долго горевать, все проходило, не оставляя следов.
А как-то случилось так, что поломалось что-то в ее собственной жизни. И весь ее талант оказалмя бесполезен -- не смогла она помочь тому, кому больше всего на свете хотела помочь, а помочь можно было -- поняв -- своего опыта не было, а копилка, хоть и с драгоценностями, не помогла.
И девочка пошла искать волшебника. Истоптала положенное количество обуви, прошла положенные испытания -- в речку спустила шкатулку, раздала хозяевам все воспоминания. Нашла волшебницу -- она жила в соседнем доме, и та научила ее жить свою жизнь.
|