| 08:27 Очередное воспоминание |
"… Воздух наполнится сотнями тысяч радостных возгласов, которые будут кружиться под цветным салютом и петь, петь… Радоваться… Думать о том, что в будущем году все будет хорошо… Не заметят они, что деревья понуро глядят на общее веселье, и проклинают свои корни и ветви, делающие их такими непохожими на людей…
<...>
…Я ненавижу этот дом, в котором, просыпаясь, я наблюдаю белоснежный потолок, шкаф – да, тот самый вечно-голодный шкаф с одеждой. Ему все мало, а мне уже надеть нечего! Ненавижу эту жизнь.
Наконец, мой дом взорвался. Петарды качественные оказались.
<...>
Нет больше тех опостылевших вещей, и снежного потолка над головой, и голодного шкафа… Только ветер в спину. Сломав бетонные стены, раскусив ржавую проволоку – я иду к своей необъятной свободе – ближе, еще ближе… Вот, грань пройдена уже наполовину… Деревья смотрят на меня с завистью: мне ветер в спину, а им – только вода в корни, чтобы было чем жить.
Освобождаюсь от жизни, обретая свободу.
<...>
Захожу в море, слышу шум прибоя, сменивший ветер за спиной. Ловлю рыбу за хвост, спрашиваю, как пройти к русалке, которая уже давно зовет меня шершавым ребром чешуйчатого хвоста. Ее глаза – бездонный океан. В них тонут черные дыры и взрываются планеты.
Я иду… в море… Уже нос не дышит. Я иду к ней, и в уши вода заливается ее звонким смехом…
… Я крепко – крепко ее обнимаю, боясь забыть запах зеленых волос. Боясь не увидеть больше глаз, в которых ежесекундно рождаются и умирают сотни людей.
В чьих глазах сейчас взрываются бенгальскими огнями планеты, и тонут в копне изумрудных волос черные дыры…
В этих глазах живут деревья, которые стали обижаться на меня за мою свободу.
Я в последний раз забуду ее сладко-трупный запах пушистых кроваво-красных гвоздик.
<...>
… Мое тело найдет тот, чьи руки я все время целовала…
И укроет покрывалом рыхлой земли и жухлых листьев."
Свобода и смерть.
Когда-то он смотрел этот рассказ. Говорил о недочетах... Сейчас - это кусочек памяти.
Мяу...
|
|
||
Цитата || || Печать || Комментарии:2 |
| 13:10 сегодня утром |
мне пришло письмо. То, которое мой бог не успел отправить... Я все утро плачу. И все больше хочу уйти. Каждый день - новая мУка... Все больнее и больнее... Он говорил, что рядом. Он всегда рядом... Мой бедный. Прости, что не уберегла тебя...
Проигрываю в голове тысячи сценариев. Где-то нужно было сказать не так, а так. Повести себя по-другому...
И он все понял и простил меня только в конце... Перед тем, как остановилось его сердце. Даже не успел отправить письмо.
Мяу, мой бог. А этим летом мы могли бы увидеться... |
|
||
Цитата || || Печать || Комментарии:6 |
| 16:22 Стри_г/ж_и |
Написала рассказ. Потом прочла его вслух. Опять слезы и крики...
Почему он умер?..
Эпиграф: "Хоть и весна, а уже проклюнулась первая молоденькая трава нежного синего цвета… Да, трава – синяя. А ты что, не знал? Да кто тебе сказал, что желтый – это именно желтый, а не зеленый или красный? Кто сказал тебе, что цвета именно такого цвета, какого их видишь ты? А может быть – правильные цвета видят только дальтоники? И я. Знаешь, что всегда остается именно того цвета, что видят все? Это море, небо и океан. Они всегда синие. А все остальное – совсем другого цвета."
Лебединая Дорога.
И чего оно сердится на меня – мое солнце? Ненавижу, когда на меня кричат без причины.
Сажусь в машину.
В окна теперь виден лес. Впереди – серый серпантин асфальта. А солнце бежит, бежит за мной. Спотыкается, задыхается. Оставляет на ветках деревьев желтые полосы плоти и прозрачную росу. Не догоняет – молит меня простить оплошность. Но я еду только и вижу в окно сквозь лес бегущее по пятам солнце. Не догонишь, не догонишь…
***
Девочка. Сидит на скамейке рядом со мной. Перебирает тонкими пальчиками нитки на розовой куртке. К мокрым зеленым сапожкам прилипли листки тополя и травинки. Она поглядывает на меня искоса и смеется, видя какого цвета мои глаза.
А я – плачу. И только из-за того, что произошло – глаза стали такими. Бесконечное море расплескивает в них зеленоватые волны и гребешки пены. Даже слезы из глаз – соленые.
Девочка смеется.
Когда-нибудь, лет через десять, она вспомнит мое лицо – размытый образ. Только глаза останутся в памяти четким цветом моря.
Вспомни меня, девочка.
***
Сиреневое поле Иван-чая. Дым из труб завода – сиреневый. Только пахнут эти трубы совсем не цветами сирени.
Серебряными нитями вышита гладь озера.
Стрижи криками пронзительными режут небо ножницами – на клочки. Ткань опускается на землю облаками си–ре–не–вы-ми.
Чернила ночи, словно трусливый осьминог, заливают небо. Только это все фикция, брак, фальшивка – остаются дыры/звез–доч–ки.
Липа цветами медовыми дурманит голову, дурманит, проказница.
***
Бежит, бежит, солнце. Времени не хватает отдышаться. Хвост рыжий за ветки цепляется, оставляя лучи свои – солнечные. На листьях, на ветках… Не догонишь, не догонишь…
Позади лоскуты неба уже окрасились в черное. Фикция, фикция…
Солнце по колено в деревьях тонет.
Пеплом серым – туман в траву сыплется. Река дымом сигаретным – стелется.
Кричат стрижи, не скрываются в синем небе, в глазах моих – морских.
Небо сиреневое, дым сиреневый. Но пахнет он не как…
Спой мне, солнце, о том, что прошло.* Помурлычь, солнце, слова ласковые на ухо. Засни случайно – не–мы – слимо.
***
Воды свинцовые, тяжелые – в каналах гранитных. Купола, купола, сады.Не стриги купоны – счастья не бывает. Это фантастика – из рекламы.
Не верь им, глупый…
Кафе, люди. Серые рукавички чаек над рекой. Звезды завистью жасминовой – в окна.
А говорили, что боги бессмертны…
Не верь им, глупая…
Это все фикция. Фантастика из рекламы.
***
Почти не видно уже бегущего за мной солнца. Его белки не так проворны. Ветки лицо царапают, листья – комары в уши пищат: «Не догонишь, не догонишь»…
***
Розы белые, серый гранит в капельках – пыльных. Горелые обрывки букв, когда-то раньше бывших стихами.
Девочка смеется.
***
Черный дым и запах горелой плоти. Теперь – не человек… Лишь горстка пепла и памяти. Вот здесь – если прижать руки к сердцу. Да и не только.
Цели, слова.
Шутки, над которыми я – даже во сне – смеюсь.
Сирены «Скорой», из-за которых я – даже во сне – вздрагиваю.
И розы. Голубые, голубые… Как небо, море и трава. А ты что не знал, что трава – голу..?**
И песок ржавый по полу – рассыпался.
Только крики, превозмогающие гордость/стойкость.
Я их – слышу.
***
Запах краски и лака, клей на руках, громкое радио.
Это все – фикция.
***
Солнце за–ды–ха–ет–ся… Краснеет. Но бежит. За мной. Уже почти догнало, но…
…споткнулось и упало за горизонт.
Наступает ночь.
У меня много времени, чтобы начать жить заново.*
Видишь – свеча на ветру? Ее пламя колышется из стороны в сторону?
Это все фикция. А боги – умирают…
А ты – не знала?..
Вспомни меня, девочка.
Postscriptum:
моему не_бессмертному богу.
*его слова
* Мидгард "Спой мне". Слова оттуда.
** - см. ps
|
|
||
Цитата || || Печать || Комментарии:4 |
| 16:19 It`s my life... |
А может это и правда схождение с ума. Тлько я в это все равно не верю.
Нет моего бога. Почему он умер? Почему его у меня забрали?..
Верните!!
Больно. Очень больно.
Самый дорогой мне человек.
Мне нечего больше терять. Бльнее не будет. Страшнее - не будет.
Почему он умер..?
Это все фикция, фикция...
фантастика из рекламы...
"солнце, я становлюсь твоим лучом
Я режу кожу, и оголяю нервы не притворно..."
Арбенина. |
|
||
Цитата || || Печать || Комментарии:0 |
|
|
|
Сайт Синтона
Расписание тренингов
