Книга не зря тогда, когда мысль, в ней найденная, входит в твою жизнь, становится применима к ней. К случаю, к ситуции...
"Ну как жизнь?". Катька напряженно дышит в трубку, малышка ее кряхтит на заднем фоне. И вот рассказываешь ей, рассказываешь и понимаешь, что ей как-то даже неудобно от твоего рассказа, что так у тебя все нехорошо. И ты задумываешься, ищешь потерянно, а? что? нехорошо? волнуешься. И самой тебе уже неудобно. И понимаешь, что ничего в разговоре уже не исправить, картина нарисована и все, краски кончились. Тебе неприятно и как-то неловко за то впечатление, которое у Катьки о тебе сложилось, потому что неправильное оно. Твоя картина мира, пропущенная через ее, Катькину призму бытия, - какое-то бессовестное искажение твоей действительности. А бытие ее, Катькино, - это муж и ребенок и любовь. А остальное неважно, мелко и не-радость. Ты-то знаешь, что все у тебя хорошо, что плохо - это совсем по-другому, это когда... И не жаловалась ты вовсе, просто у тебя в жизни сейчас приоритеты другие. И это, конечно, о, как печально, что мужа и детей нет и да, работа не может дать того удовлетворения, того тихого счастья, которое смотрит на тебя глазами твоего несуществующего ребенка. И ты чувствуешь, как Катьке неудобно рассказывать о своем счастьи и опасливо даже, а вдруг ты, вся такая чумовая и безостановочная, позавидуешь, не дай Бог... Не звонить, решаешь ты. Не звонить.
|