Тащусь куда-то (я-то совершенно точно знаю куда, но идти не хочется, поэтому – куда-то) по полусырому асфальту и дышу наиполейзнейшим свежим возухом. Сворачиваю во двор. Под ногами шуршит, хрустит и шепчет то, что среди лирически настроенных писателей принято называть палой листвой, а среди романтиков придумываются обороты об умерших душах деревьев и тому подобные гурманистические (в литературном смысле) казусы.
Носки ботинок то и дело пропадают под листьями, и это мелькание туда-сюда выбивает остатки мыслей из головы ко всем чертям. Прямо видится, как мысли выскакивают и падают вниз с криками о помощи, а потом исчезают где-то там,в этой желтизне под моими подошвами. Интересно было бы посмотреть на себя сейчас со стороны – что видят люди? Рыльце, не обезображенное интеллектом, или физиономию а-ля «Мыслитель» Родена? И то, и другое – кошмар полнейший, наверняка.
Мине кажется что волк был малость симпотнее!!! 
А этого чудика я даже боюсь!! 
