Увы, у нас всегда так: сегодня умрешь. завтра скажут поэт.
Так тяжело говорить о людях, которые не умеют находить компромисс ни с жизнью, ни с творчеством. Он не примирял на себя эту роль, это была его сущность - ходить по канату и держаться за воздух. Таких людей ничем не возьмешь, всегда найдется та пропасть, в которую надо лететь именно ему.
***
я сегодня играл, я на серой бессоннице сумерек
растопыривши пальцы, играл эту сказку зеленых сигар,
что по стенам рисуют метелью зажженные улицы,
я больничный ребенок,
я в фольге шоколадной цыган
карнавальный…
играл одинокими тонкими тропами
сквозь волнуемый вьюгою город, и - о небеса -
сквозь ресницы твои в темноте поцелуя атропина,
что уже начинается, геммы летят бирюзовые
в горностаевый лес и грачиные чащи волос
твой трельяж инкрустирован осени бешеным золотом,
твой полет неподвижен покуда,
а все ж - началось,
и споткнется о сердце, как нож, темнотою размеренный, за зеленым сукном темнотою ж размеренный вист. я сегодня играл, я из серой бессонницы мебели составлял паланкин для моей чернокожей любви. __ - вот ангел спит. А вот не спит дитя
среди опавших
почтовых ящиков.
вот каплей меда вывалился Спас
из проносимых сот…
http://www.orbita.lv/novo.html?teka=14747
http://rating.rinet.ru/ulov/2001o/zolotov.html
