- Смерть… - он закрыл глаза. Я заметил, как он сделал вдох. Лицо его излучало безмятежность и умиротворенность. - Смерть дает тебе свободу. – Он сделал выдох, открыл глаза и улыбнулся, взглянув на меня. – Если только ты позволишь ей это сделать. Смерть дает тебе возможность жить. Жить свободно. Готовность умереть в следующее мгновение избавляет тебя от мышиной возни, которую ты иногда по ошибке называешь жизнью. Наличие смерти избавляет тебя от твоих проблемок, мечтулек и хотелок. Ты чешешься, вертишься, крутишься, изворачиваешься, барахтаешься. Зуд заставляет тебя делать это. Ты куда-то торопишься, ты с кем-то сталкиваешься в спешке, ты не успеваешь ничего рассмотреть толком – и уже бежишь дальше, дальше, дальше… Эта вся суета создает вокруг тебя столько шума, что ты не можешь услышать голос жизни… А смерть дарит тебе тишину. И на фоне этой тишины ты можешь различить мелодию жизни. Она прекрасна. Но ты не слышишь ее. Ты цепляешься за то, что ты называешь жизнью, и бежишь, бежишь, бежишь… Ты не можешь отпустить всё это. Слишком неизвестно. Слишком страшно.
Он замолчал, снова посмотрел на меня и рассмеялся.
- Ты хочешь спросить: что же делать? Остановиться на время. Ослабить хватку, разжать пальцы, отпустить всё. Отдать всё, что имеешь. Так, как ты бы отдал это смерти. И слушать тишину, и купаться в мягких водах спокойствия, и свободно парить. И слушать мелодию жизни.
Он снова замолчал и закрыл глаза.
