Я с каким-то знакомым собираемся в аэропорт ехать (Улетаем мы оба). Чтобы попасть в аэропорт нужно пройти через долину, в которой ночь (А мы находимся на холме и у нас вечер). С другой стороны долины (в утре) сидит дочь этого знакомого и очень зовет меня с ней побыть. Я не сильно горю желанием, потому и не спешу в утро.
Мы ждем такси. Заходим в "ночь". Там ангар, в котором много пива. Мы его пьем прямо из бочки, и частично выносим в "вечер". В пиве почему-то плавают плюшки жира (как в тушенке), но мы суровые ребята - внимания не обращаем. Поднимаемся на второй этаж ангара, и оказываемся в помещении детского сада. В Норильске почти все детсады построены по одному проекту, потому ошибиться трудно. Там мы зачем-то нападаем на охранника в синей рубашке, и выводим его из строя. Знакомый надевает его рубашку, и тут я первый раз за сон смотрю ему в лицо. Это Брюс Виллис. А я как-то и не удивился. Подумаешь, какой-то Брюс.
По идее к этому времени уже должно было подъехать такси, но нам никто не перезванивает. Мы беспокоимся. Как же мы попадем на Байконур? Выхожу из ангара, а там меня ждут друзья на собственной машине (Toyota rav4). В спешке начинаю искать знакомого, и понимаю через некоторое время, что он уже уехал на такси на Байконур.
Лирическое отступление: Ну почему же именно Байконур? Меня очень беспокоил этот вопрос, когда я проснулся. Ну, Черемшанка должна была быть. Или, на крайняк, Шереметьево. Но не Байконур же!!!
А его дочь все зовет к себе. Я отвечаю, что-то нежное, и при этом холодное. Дабы поняла, что без шансов - я к ней не поеду.
Вот, так...
И немного из другого сна:
Снился какой-то симпатичный мне мужчина (в черном шлеме и черном мотоциклетном костюме), который меня преследовал. У него был большой меч, который он уронил, когда я немного оглоушил этого великана. Я посмотрел на меч и понял, что не подниму его. Разве что если сломать его на пополам. В это время очнулся мотоциклист и попытался проткнуть меня шрицем, но я увернулся, и игла проткнула насквозь прожилку между указательным и большим пальцами. В шприце был яд. Я аккуратно освободил руку от иглы, и уже пошел к рукомойнику мыть ее, как вдруг куда-то пропал кислород, и я начал задыхаться...
Зигмунд Фрейд был бы рад...
Но ведь бывают же просто сны?
