...Он переворачивает свои песочные часы, а потом и вовсе убирает их со стола, прячет в ящик старомодного дубового комода. Время - так кажется Трише - с облегчением вздыхает и начинает течь. Сперва оно течет быстрее обычного, бурно, подвывая, как заблудившийся под кухонным столом уличный ветер, искрится секундами, жгучими, будто все они - самые последние...
Но потом время успокаивается, позволяет событиям течь своим чередом, ночной птице - стучать клювом в окно, облакам - разлетаться в клочья, выпуская на волю почти полную луну, а людям, собравшимся в "Кофейной гуще", - сладко зевать, в последний раз за вечер раскуривать свои трубки и, сонно щурясь, обсуждать, кому сколько потребуется пледов и что подавать к завтраку...
Хочу научиться так играть словами!!!
|
