| 16:22 Стри_г/ж_и |
Написала рассказ. Потом прочла его вслух. Опять слезы и крики...
Почему он умер?..
Эпиграф: "Хоть и весна, а уже проклюнулась первая молоденькая трава нежного синего цвета… Да, трава – синяя. А ты что, не знал? Да кто тебе сказал, что желтый – это именно желтый, а не зеленый или красный? Кто сказал тебе, что цвета именно такого цвета, какого их видишь ты? А может быть – правильные цвета видят только дальтоники? И я. Знаешь, что всегда остается именно того цвета, что видят все? Это море, небо и океан. Они всегда синие. А все остальное – совсем другого цвета."
Лебединая Дорога.
И чего оно сердится на меня – мое солнце? Ненавижу, когда на меня кричат без причины.
Сажусь в машину.
В окна теперь виден лес. Впереди – серый серпантин асфальта. А солнце бежит, бежит за мной. Спотыкается, задыхается. Оставляет на ветках деревьев желтые полосы плоти и прозрачную росу. Не догоняет – молит меня простить оплошность. Но я еду только и вижу в окно сквозь лес бегущее по пятам солнце. Не догонишь, не догонишь…
***
Девочка. Сидит на скамейке рядом со мной. Перебирает тонкими пальчиками нитки на розовой куртке. К мокрым зеленым сапожкам прилипли листки тополя и травинки. Она поглядывает на меня искоса и смеется, видя какого цвета мои глаза.
А я – плачу. И только из-за того, что произошло – глаза стали такими. Бесконечное море расплескивает в них зеленоватые волны и гребешки пены. Даже слезы из глаз – соленые.
Девочка смеется.
Когда-нибудь, лет через десять, она вспомнит мое лицо – размытый образ. Только глаза останутся в памяти четким цветом моря.
Вспомни меня, девочка.
***
Сиреневое поле Иван-чая. Дым из труб завода – сиреневый. Только пахнут эти трубы совсем не цветами сирени.
Серебряными нитями вышита гладь озера.
Стрижи криками пронзительными режут небо ножницами – на клочки. Ткань опускается на землю облаками си–ре–не–вы-ми.
Чернила ночи, словно трусливый осьминог, заливают небо. Только это все фикция, брак, фальшивка – остаются дыры/звез–доч–ки.
Липа цветами медовыми дурманит голову, дурманит, проказница.
***
Бежит, бежит, солнце. Времени не хватает отдышаться. Хвост рыжий за ветки цепляется, оставляя лучи свои – солнечные. На листьях, на ветках… Не догонишь, не догонишь…
Позади лоскуты неба уже окрасились в черное. Фикция, фикция…
Солнце по колено в деревьях тонет.
Пеплом серым – туман в траву сыплется. Река дымом сигаретным – стелется.
Кричат стрижи, не скрываются в синем небе, в глазах моих – морских.
Небо сиреневое, дым сиреневый. Но пахнет он не как…
Спой мне, солнце, о том, что прошло.* Помурлычь, солнце, слова ласковые на ухо. Засни случайно – не–мы – слимо.
***
Воды свинцовые, тяжелые – в каналах гранитных. Купола, купола, сады.Не стриги купоны – счастья не бывает. Это фантастика – из рекламы.
Не верь им, глупый…
Кафе, люди. Серые рукавички чаек над рекой. Звезды завистью жасминовой – в окна.
А говорили, что боги бессмертны…
Не верь им, глупая…
Это все фикция. Фантастика из рекламы.
***
Почти не видно уже бегущего за мной солнца. Его белки не так проворны. Ветки лицо царапают, листья – комары в уши пищат: «Не догонишь, не догонишь»…
***
Розы белые, серый гранит в капельках – пыльных. Горелые обрывки букв, когда-то раньше бывших стихами.
Девочка смеется.
***
Черный дым и запах горелой плоти. Теперь – не человек… Лишь горстка пепла и памяти. Вот здесь – если прижать руки к сердцу. Да и не только.
Цели, слова.
Шутки, над которыми я – даже во сне – смеюсь.
Сирены «Скорой», из-за которых я – даже во сне – вздрагиваю.
И розы. Голубые, голубые… Как небо, море и трава. А ты что не знал, что трава – голу..?**
И песок ржавый по полу – рассыпался.
Только крики, превозмогающие гордость/стойкость.
Я их – слышу.
***
Запах краски и лака, клей на руках, громкое радио.
Это все – фикция.
***
Солнце за–ды–ха–ет–ся… Краснеет. Но бежит. За мной. Уже почти догнало, но…
…споткнулось и упало за горизонт.
Наступает ночь.
У меня много времени, чтобы начать жить заново.*
Видишь – свеча на ветру? Ее пламя колышется из стороны в сторону?
Это все фикция. А боги – умирают…
А ты – не знала?..
Вспомни меня, девочка.
Postscriptum:
моему не_бессмертному богу.
*его слова
* Мидгард "Спой мне". Слова оттуда.
** - см. ps
|
|
||
Цитата || || Печать || Комментарии:4 |
|
17:01 - 21.07.2007 · Вальдемар · Журнал · Профиль |
Чудно, Прага! Здорово.
| Цитата | Эпиграф: "Хоть и весна, а уже проклюнулась первая молоденькая трава нежного синего цвета… Да, трава – синяя. А ты что, не знал? Да кто тебе сказал, что желтый – это именно желтый, а не зеленый или красный? Кто сказал тебе, что цвета именно такого цвета, какого их видишь ты? А может быть – правильные цвета видят только дальтоники? И я. Знаешь, что всегда остается именно того цвета, что видят все? Это море, небо и океан. Они всегда синие. А все остальное – совсем другого цвета."
Лебединая Дорога. |
- - Странная ( случайность? ). Я ведь только про небо написал у себя  |
| Цитата | |
|
18:15 - 21.07.2007 · Прага · Журнал · Профиль |
| Это не случайность. Это отрывок из моего рассказа, написанного 25 января. |
| Цитата | |
|
10:48 - 24.07.2007 · Вальдемар · Журнал · Профиль |
Прага
а где полностью почитать можно |
| Цитата | |
|
13:02 - 24.07.2007 · Прага · Журнал · Профиль |
Сейчас напишу ссылку.
http://www.litclub.net/libro/read.text-13698.xml
Там все мое творчество. Не все рассказы удачны, но я не волшебник, только учусь  |
| Цитата | |
|
|
|
Сайт Синтона
Расписание тренингов
