Тело струной в постели,
Судорги сводят сплетения мышц,
В анатомическом атласе (как вы посмели?!)
Видел бескожие маски лиц.

В месяц кубик лекарства
Изменяет напрочь сознание:
Не изыскуешь Вечного Царства -
Добываешь насущное пропитание.

Стихи не кормят, а разоряют,
Смеются знакомые и врачи
И назидательно повторяют:
"Равняйся на нас! Мы не рвачи,

Но добываем хлеба кусок,
А ты со своими стишками
И пистолетным дулом в висок
Дурак, говоря между нами."

Молчу. У психиатра отмечаюсь.
В мышцу лекарства кубик.
Стихи всё-равно пишу, каюсь:
Это - вне рубрик...