Стихии: поэтический клуб [ в Синтоне с 5-го октября ]

Друзья и коллеги, у меня для вас хорошая новость.
Согласован и стартует с 5 октября на Первомайке мой поэтический клуб: "Стихии".

Скажи мне кто об этом 3 года назад -- я бы хмыкнул и пожал плечами. Сфера моих интересов лежала тогда далеко от поэзии: преимущественно в области развития собственного бизнеса, успеха в социуме и физического самосовершенствования.
Поэзию в круг интересов я включил, развивая артистизм на Дистанции и проходя тренинги мною обожаемой и уважаемой Марианны Збронской: "Аплодисменты" и "Инсайт".

Поделюсь важным: со временем я всё больше осознаю, какую огромную радость, удовольствие, восхищение миром вокруг -- можно вложить в чтение стихов. Моя благодарность миру, за то что он есть -- оказывается, может быть как-то выражена! А я всё искал для неё слова и не находил их...

Уверен, есть люди, которым то, о чём я говорю выше -- близко. Стартующий Поэтический клуб -- для них. И для меня.

Подробный анонс -- читайте на сайте Синтона; а я бы хотел завершить эту новость стихотворением-подарком. Я часто вспоминаю его, когда утром бесшумно бегу по дорожкам осеннего Измайловского парка, усыпанным ало-золотыми кленовыми листьями -- или весной, просыпаясь рано и выходя на дышащий свежестью прохладный воздух этого вечно юного мира...
Итак,

Хорошие новости

Они не печатают хороших новостей -
Хорошие новости печатаем мы.
Каждое мгновенье выходит новый выпуск,
И все, что нужно, - это просто его прочесть.

Хорошая новость - это то, что ты жив
И что липы выжили после тяжелой зимы.
Хорошая новость - это то, что у тебя прекрасные глаза
И в них отражается голубое небо.

Хорошая новость - это то, что твой ребенок рядом
И что у тебя есть руки, Чтобы обнять его.
Они пишут только о страхе и страданиях.
Но в наших специальных выпусках

Только то, что действительно хорошо.
Одуванчик растет рядом с тротуаром.
Улыбаясь своей прекрасной улыбкой,
Он поет песню бессмертия.

Слушай! Ты можешь услышать ее.
Поклонись. Прислушайся...
Чтобы подняться над суетой и страданием,
Чтобы почувствовать себя свободным.

И последняя хорошая новость:
Ты можешь сделать это.

-- Тик Нат Хан

Открывая тему - думал, что это будет клуб для желающих Сочинять стихи
И думал - что ты хочешь сделать то, что в свое время не удалось сделать мне

Для Дара и всех остальных, для кого поэзия -- способ дышать... ежедневно буду выкладывать в эту тему стихи, которые меня зачаровывают: как можно написать так? Это похоже на зелено-желтый лист, освещенный лучами солнца в прохладный сентябрьский полдень... Посмотри за окно!

Перед листопадом

Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь желтой листвы за окном.
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моем.

Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потемках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.

Если считаться начнем, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, еще рассыпается гравий
Под осторожным ее каблуком.

Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В желтом, и синем, и красном - на что ей
Память моя? Что ей память моя?

-- А. Тарковский

ааа... как точно... какое тонкое определение поэзии...

мммм.... а куда ты будешь выкладывать свои стихи?..

Да, собственно, ни в чем.
Формально -- это клубное мероприятие. Созданное, выражаясь высоким штилем, исключительно для отдохновения и всяческого услаждения души.

Клуб единомышленников, иными словами. Любителей желто-зеленых листьев в прохладный осенний полдень...

Я к ним отношусь весьма критично, признаться... Впрочем, пара экспериментов есть в ЖЖ (первый, второй).

Меня собственные стихи цепляют - задевают какую-то чувствительную вибрирующую струнку внутри - в значительно меньшей степени, чем стихи... допустим, поэтов Серебряного века.
Очень точное, кстати, определение -- Серебряный век. Стихи его -- ассоциируются у меня с чем-то сильным.. звенящим... откованным в тончайший клинок немыслимой прочности и остроты... И они такие нежные... Нежнее всего.

Нежнее всего

Твой смех прозвучал, серебристый,
Нежней, чем серебряный звон,—
Нежнее, чем ландыш душистый,
Когда он в другого влюблен.

Нежней, чем признанье во взгляде,
Где счастье желанья зажглось,—
Нежнее, чем светлые пряди
Внезапно упавших волос.

Нежнее, чем блеск водоема,
Где слитное пение струй,—
Чем песня, что с детства знакома,
Чем первой любви поцелуй.

Нежнее того, что желанно
Огнем волшебства своего,—
Нежнее, чем Польская панна,
И, значит, нежнее всего.

-- К. Бальмонт

Стемнело за окном...

Креолка

Когда наскучат ей лукавые новеллы
И надоест лежать в плетеных гамаках,
Она приходит в порт смотреть, как каравеллы
Плывут из смутных стран на зыбких парусах.

Шуршит широкий плащ из золотистой ткани;
Едва хрустит песок под красным каблучком,
И маленький индус в лазоревом тюрбане
Несет тяжелый шлейф, расшитый серебром.

Она одна идет к заброшенному молу,
Где плещут паруса алжирских бригантин,
Когда в закатный час танцуют фарандолу,
И флейта дребезжит, и стонет тамбурин.

От палуб кораблей так смутно тянет дегтем,
Так тихо шелестят расшитые шелка.
Но ей смешней всего слегка коснуться локтем
Закинувшего сеть мулата-рыбака…

А дома ждут ее хрустальные беседки,
Амур из мрамора, глядящийся в фонтан,
И красный попугай, висящий в медной клетке.
И стая маленьких бесхвостых обезьян.

И звонко дребезжат зеленые цикады
В прозрачных венчиках фарфоровых цветов,
И никнут дальних гор жемчужные громады
В беретах голубых пушистых облаков.

Когда ж проснется ночь над мраморным балконом
И крикнет козодой, крылами трепеща,
Она одна идет к заброшенным колоннам,
Окутанным дождем зеленого плюща…

В аллее голубой, где в серебре тумана
Прозрачен чайных роз тягучий аромат,
Склонившись, ждет ее у синего фонтана
С виолой под плащом смеющийся мулат.

Он будет целовать пугливую креолку,
Когда поют цветы и плачет тишина...
А в облаках, скользя по голубому шелку,
Краями острыми едва шуршит луна...

-- Э. Багрицкий