Чаще мой полёт как плавное продолжение бега или ходьбы. С крыши, из окна, с обрыва.
Сегодня днём прикорнула на часок, и был чудесный сон, хоть и маленький: ранняя весна, и на углу возле моей старой 5-этажки, на грязном рыхлом снегу лежала большущая куча свеженапиленых чурбаков таких, коротких. Много-много, как с пары самосвалов сбросили. Разных пород, и розовые яблоневые, и хвойные, и берёзовые, и ясеневые, и вязовые, и дубовые, и неопознанные желтоватые какие-то, -- всё вперемешку.
Я увидела этакую кучу богатства (твёрдо знала, что "ничейное", никому не нужное), подбежала, не могу надышаться! Такие ароматы, и хвоей, и сладкой яблоней. Как волны текло, переливалось всё в воздухе. Перебираю дерево, радуюсь, и замечаю вдруг, что с берёзовых чурбачков сочится сок. Беру берёзу в руки, и сок начинает прямо литься, течь по пальцам. Я подношу ко рту дерево, целую и лижу сладкую кору, и спил. И рядом тихий голос говорит фразу: "Они плачут от счастья, что их наконец-то нашли".
Оглядываюсь, а никого нет. И вообще на улице никого. Только дома, столбы, и голые деревья.
Даже проснувшись, запахи и сладость во рту ощутила. Такой радостный сон!